声音，是一对翅膀，即使在世界的两端，也让距离成零。旷古足音足以真震古烁今，流觞曲水亦能荡气回肠。音，是自然的尤物，集天地精华于一身：声，是人间的细语，赋百姓哀乐于一体。花开花落亦有声，生命洗尽铅华，涅槃重生的呓语，斜阳草枯亦有声，生命绽放异彩，落叶归根的禅语。声音，是一种语言艺术。它只能听，就像我按下了八十年代的老牌录音机，懒着"兹兹"带子摩梭的旋律，鼓着耳朵，侧着脸，闭上眼睛，全身心地听听那存录于生命里的——乡音。
磁轮开始打转，不一会儿，一声低沉拉长的声音缓缓飘出。混着机器转动的嚓声。哦，那是祖父的打鼾声。思绪随着鼾声的起伏渐渐爬起。
日落时分，斜晖铺垫而成的小道尽头，总能住着一条长长的弯曲的影子。它一动不动，头顶上的几缕烟影缓缓地将他拉入我的视线。祖父，老了。背是斜的，却似弓一样紧绷，随时可以反弹。牙齿被烟熏得像沾上泥巴的煤炭，唇齿间总能飞出几颗黑色的烟末。手脚不灵活了，头发稀疏如冬草，几根银丝会在大风呼啸时死死撑住。祖父靠在座椅卜，破旧的太师椅仿佛要倾倒了似的。他的眼睛原是睁着的，一脸期待地望着路的拐角处，因为在那儿，会突然蹦出一个我来。估计是昏暗的光线合上了他的希望，渐渐地．他合上了双眼，拖着一身的疲惫遁入到他的梦乡中去了。
那时的我钟爱村庄的一切。我像是一个提着背篓在海边卜捡贝壳的小孩，每当撞见一个美丽的贝壳．我会将耳朵凑在它的口子里，静静地聆听里面干奇百怪的声音。祖父，睡着了。我小心翼翼地摸索到他身边，轻轻地摁下录音的开关。祖父的鼾声在鼻间振动，一起一伏地冒出，如泉水般流入机器里。又似瀑布飞溅，击落石柱。我傻傻地听着，仔细地看着他的而扎，突然觉得祖父很慈祥、很可爱。他的呼噜是想把梦里的故事讲给我听吗?多年以后，祖父睡着了，同往日一样安静，只是少了一声轰隆的鼾声……
"喀嚓"一声，乡音停止了。我拍了拍机身，不见转动，于是拿出磁带，发现锁带了。我用手指拨动中间的齿轮，慢慢地让磁带转入盒中。可惜了中间这一段乡音，我把带子重新放八录音机里，郑重地摁下了红键。
恍然间，一声嘈杂紊乱的叫卖如同火花般飞溅。哦，那是村民在路边吆喝的叫卖声。我的家乡盛产杨梅，那圆润的.颗粒是村民手心里的宝。每当夏至来临，村里就像炸开了锅似的热热闹闹的。晨曦拂晓，村民已扛着锄头，手拎织笼，说说笑笑地走在自家的杨梅林地。山是村民的脊梁，托起的是一家家丰收的喜悦啊!第一拨下山的人心里是急切的，他们要抢在别人面前揽住顾客。因此，他们步履匆匆，来不及谈天说地，偶尔颠簸出几颗杨梅也全然不知。
刚一迈出园区，顾客已蜂拥而至，紧接着便是讨价还价的声音，购买者估计是城里的游客，操着一口纯厚的城里音腔。村民只能用力地听着．同时把话音提上几个调调，含混地讨论着。我贴着他们的肩膀走过，一脸开心地收获每一声热情和欢笑。可是，近几年的杨梅丰收了，杨梅多了，人少了，道路宽了，吆喝声也稀稀落落了，村民出远门了，村庄安静了。
"砰"的一声，红键弹了起来，一面听完了，我翻过另一面，一瞬间，心里"咯噔"了一下。然后犹豫地又摁下了红键，乡音，继续演奏……
随后，一句清爽利落的朗诵声从里面蹦了出来，这声音是地道的家乡方言。我的家乡地处城市边缘，其文化就与市中心有差异，它融合了周边的方言，从而形成了独具特色的腔调。
家乡话是带有低八度噪音才能讲得地道踏实，每一句话末都要往回拉一个调，从而显得悠长。家乡话的精髓在于"慢"，一字一调部吐得清清楚楚，不比城市快节奏的生活，连话都要快着来。在这片宁静而又脉动的村庄里，"慢"是生活的主调，其"慢"不同于空间的短暂变化，而是源于一种精神，是对生活乐观淡定的态度。一声家乡话，洒尽家乡气节。
对于自己，我承认找背叛了故乡。当车轮从她的手心处碾过的刹那，我的背影就无法企及的她的衣角了。活在灯红酒绿的城市中心，破碎的金属音乐在耳膜呈不断地充斥，就是在这样的世界里，我得用厚重的铠甲武装自己。其中一点就是抛掉家乡话，蹩脚地吐几句本地话。至少这样做，仅仅是为了那一点点可怜的自尊。摒弃了家乡话即是脱离了人生的正轨，留下的是千行泪水。
乡音，在时间的摩梭中弥漫，记忆混成了一剂汤药，治疗我的乡愁。我听到儿时趴坐门口的读书琅琅声、打铁换糖的敲杠声、补砖砌墙的凿凿声……
我沉默了良久，终于，我摁下了倒带，让我再听听乡音吧!
