母亲，母亲，就像是挂在我窗前的风铃，无风的时候安安静静，不发一言一语，有风的时候摇摇摆摆，叮叮叮叮。母亲，母亲，就像是遗落在抽屉角落的老照片，褪 色的是容颜，永不褪色的是心尖尖上的记忆，一点一滴，落地都有回音。母亲，母亲，就像是一部老电影，虽然历经岁月的洗礼，但是，声音还是那个声音，慈祥 的，温暖的，温柔的，甚至有些嘶哑的，故事还是那个故事，却又有了不同的内容，就像咖啡里加了盐，茶水里加了糖，酒杯里加了可乐，小说里加了诗歌，散文里 加了谜语。
小时候，母亲的乳房饱满多汁，那是我日日捧在手里的饭碗，母亲的臂弯似乎就是我的摇篮，伴随摇篮曲，我就入梦香甜。小时候，母亲的怀抱安全而温暖，我是一 只小小船，两头尖尖，两头翘翘，那是我童年的港湾和梦幻，母亲似乎还是那一个个动人美妙的'故事，伴我度过了一个个春夏秋冬四季变换。小时候，母亲分明就是 贴在窗户玻璃上的美女挂图，笑颜如花，安安静静看着躺在床上的小小婴孩，眼睛都不眨。小时候啊，母亲分明是村口的那口古井，汩汩流淌的乳汁喂养了我，抚育 了我，从来只求奉献，不求索取。小时候呀，母亲似乎是一种味道，乳香，体香，茶香，酒香，饭菜的香，故事的香，歌谣的香。
母亲，母亲，就像是春天的油菜花，无时无刻不在展露自己的芬芳，孕育自己的儿女，一朵朵花变成一颗颗黑黝黝的油菜籽，谱写了生命的奇迹。母亲，母亲，就像 是涓涓细流，走过石头缝，走过山沟，变成一条小溪，变成一条小河，最后汇入浩浩荡荡的长江，奔向波涛汹涌的大海，虽然只是一朵小小的浪花，没有人看得见， 但是，一滴水也能折射太阳的光辉。母亲，母亲，就像是一棵树，或者一个树桩，当她是树的时候，给大地带来绿，给路人带来荫凉，给鸟儿提供歇脚筑巢的天堂， 当她是树桩的时候，给诗人带去灵感，给孩子带去想象，长出蘑菇或木耳，喂饱人们关于野味儿的追想。
长大一些呀，母亲就是雨天头顶的那把伞，母子并肩走在伞下，妈妈总是把伞偏向儿子，自己衣襟湿透了，儿子的衣裳却淋不着一点雨。长大一些呀，母亲就是一种 温度，依稀记得妈妈掌心的温度，当我感冒发烧了，妈妈总是拿手背靠一靠我的额头，看是不是滚烫，如果烫得厉害，二话不说，立刻背起我往医院跑，不惧任何风 雨，哪怕外面电闪雷鸣。长大一些呀，母亲就像是六月天的扇子，山谷的凉风，给我燥热的青春些微清凉，让我迷途知返，而不至于走到荒郊野外，迷失了方向。
母亲，母亲，就是那勤劳的蜜蜂儿，不辞辛苦地采花酿蜜，把蜂蜜贡献给人们，把甜蜜留在舌尖，把奔波忙碌留在相机的镜头里。母亲，母亲，就像是一枝枝映山 红，红艳艳，点燃了一个又一个春天，点亮了一双又一双天真幼稚的眼，红得像霞，红得像云，红得像血，红得像羞涩的脸。母亲，母亲，那是一支支红烛，更是一 个个高高挂起的红灯笼，撕开泼墨的夜色，给寻找归途的游子一个醒目的路标，给那些迷了路的人呀，敲响一声又一声警钟，给贪玩的孩子吹响一声回家的口哨。
当我成熟了呀，母亲就是那个坐在墙根儿底下晒太阳的老太太，岁月在她脸上留下了足迹，深深浅浅，沟沟坎坎，时间在她额角刻下了曲线，一条条蚯蚓一样的曲 线，湫湿了我的双眼。当我成熟了呀，母亲就是那个拄着拐杖的老人，早晨看太阳一跳一跳地升起，朝霞满天，回味童年，晚上看夕阳一蹦一蹦地落下，火烧云布满 天，她眯着眼睛想起从前。当我成熟了呀，母亲成了一堆土，看起来还很新鲜，成了一个坟头，上面长满了一人多高的茅草，成了一块墓碑，碑上的刻字不忍识读， 成了挂在墙上的老照片，一天天，一月月，一年年……
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