正月十三 ,春节时期的鞭炮声已经渐渐淡离我们的耳朵。我们也到了即将出发的日子。
当爷爷往我怀里塞钱的时候,我的眼睛立马就红了。他的声音沙哑,我能感觉到他的泪水也盈满眼眶。在推塘的那几秒钟,我没敢抬头,泪水已经在眼前里打转。内心深处,有一根鞭子正在狠狠地抽打着我。
车走了多久,我的眼睛就痛了多久。脑海里一直浮现爷爷佝偻着腰,站在门口注视着我们离去的身影。
为什么?我们要这样对待一位风烛残年的老人?为什么?我们之间亲密无间,却不得不承受离别的痛苦?
前几天还在空间上看到友人发表的说说"去年是儿子哭,今年却是女儿哭个不停。"面对离别,我们背负着沉重与无奈。相聚的时光那样短 ,离别的伤却是那样长!
在每一个入睡的夜晚,他们可能会在梦中与远在千里的父母团聚,每一个咳喘声的背后,也许隐藏了千万次对儿女们的呼唤。
从什么时候起,离别成了一道反复裂开而没有良药治愈的伤?
每次,我从父母家出发的前一天,母亲就会不停在房间与厨房之间穿梭。她把我爱吃的,带不走的,塞进我的胃,能带走的,大包小包地塞满行李箱。我总能在半夜两三点,听到父亲的房门打开,然后是断断续续的透明胶的撕裂声。在临行前,照例包一个大红包,然后殷切地说"出门在外,顺顺利利!"犹如千斤重的红包,压在心底,痛得无以复加。
我们不敢想象,接下来的时间,父母亲是怎样一天一天地数着下一次再相聚的日子。
邻居的一位八十多岁的老祖奶,一脸的折皱,笑嘻嘻地问:"今年留在家了吧?不出去了吧?"我言词闪避,苦笑以对。
其实,在外漂泊的我们,何曾不想停下匆忙的脚步,留守亲人的身旁?可是,我们得努力让自己变得强大,才能让牵挂的人得到保护。有谁知道,每一次的离别,都像有一把刀,生生地将自己切成两半?父母的眼神,孩子的哭闹,一路伴随着自己走向远方。
花,又开了,草,又绿了,但愿,我们下一次的相聚不要等得太久。